Ballata per mia madre di Julián Herbert (gran vía, 2014) si presenta come un’autobiografia dell’autore, che al suo interno narra della morte della madre, stroncata dalla leucemia, delle fallimentari cure [leggi]

Verrebbe da pensare che L’ambasciata di Cambogia (Mondadori, 2015) sia un libro incompleto, in qualche modo. Lo spessore è sottile, quasi un opuscolo, e la storia della protagonista viene raccontata [leggi]

L’appuntamento è alle 11, davanti al portico d’Ottavia. Ho inseguito Jhumpa Lahiri per giorni e lei questo non lo immagina nemmeno. Prima alla Casa delle Letterature; poi a Libri come, [leggi]

Lo scrittore, quello vero, è uno sfidante. Lo fa perché non può esimersi. E lo fa rischiando. Sempre. Scaglia il guanto contro il lettore, contro se stesso, contro l’oggetto indifeso [leggi]

Stefan Zweig scrisse il suo primo romanzo a più di cinquant’anni. Prima si era largamente dedicato a scrivere poesie, novelle, drammi, diverse biografie e saggi storici. Opere che lo resero [leggi]

La vecchiaia uccide più della morte. O almeno così pare. Sicuramente non si accontenta di una volta soltanto; rosicchia quanto può, fingendosi discreta, labile, un fiumiciattolo di crepe senza troppe [leggi]

Della vita di uno scrittore, passato alla storia per un numero ristretto di opere, magari solo per pochi versi, si ha spesso una visione errata, approssimativa, distorta. Ma le poche [leggi]

Nel romanzo a fumetti scritto da Alberto Schiavone – già autore di La libreria dell’armadillo e Nessuna carezza – e disegnato dal fumettista Matteo Manera – alla seconda esperienza con [leggi]

Una favola nera, se trasposta in tempi moderni, rivolta all’età adulta e ambientata in un paesaggio realistico, si trasforma per incanto o disincanto, in un romanzo gotico-noir. Se spinta oltre [leggi]

Giordano è un romanzo ed è anche un fiume. «Ecco, in quei giorni, Gesù venne da Nàzaret di Galilea e fu battezzato nel Giordano da Giovanni. Subito, uscendo dall’acqua, vide [leggi]

Shotgun Lovesongs è il titolo che Lee ha scelto per il suo album autoprodotto di canzoni folk. Inciderlo gli è costato seicento dollari, ma è stato qualcosa che va ben [leggi]

Basta un termometro rotto ad avvelenare un lago. Perché un pericolo minuscolo non è un pericolo modesto. Ma a noi basta non vederlo per rassicurarci. E così, impalmati di granelli, [leggi]