Mettere in piedi un progetto quando un intero sistema si sbriciola sulle ginocchia può sembrare difficile, oltre che inopportuno. Magari anche di pessimo auspicio. Eppure a volte procedere è l’azzardo [leggi]

Ce la fa un accento a riscrivere un concetto? E non stiamo dondolando nel ginepraio degli omonimi omografi, quelle coppie di lemmi siamesi in cui basta che la pronuncia slitti [leggi]

Brano musicale costituito da diverse melodie allacciate grazie al contrappunto. Questa è una delle opzioni. Oppure semplicemente «ciò che piace», dall’immediata traduzione latina. Le quodlibeta, infatti, erano le argomentazioni che [leggi]

Walter Siti ha scelto un orsacchiotto. Scucito e rammendato a colpi di bisturi. Un lenzuolo imbottito di pelle e cerniere. È lui la genesi del romanzo Resistere non serve a [leggi]

Dire quasi la stessa cosa, secondo Umberto Eco. Riportare e nel frattanto perdere. Infarinarsi di altri suoni. Sforzarsi di raggiungere un posto da cui comunque si resta lontani. E mentre [leggi]

Titolo: Il regno di Op. Personaggi principali: Angelo (figlio); Paola (madre); Marco (padre); il drago (se stesso). Altri interpreti: Michela, Martina, Astrid, Bernardo e altri abitanti del Regno. La favola [leggi]

Sparire. Come per incanto. Come per inganno. Il prestigio di un gioco che froda anche l’aria. Ammutolire il tempo e non esserci più. Sparire come quando si comincia una storia [leggi]

Non è un libro di stagione. Non si scola all’ombra per dissetare le tristezze messe in borsa. Non propina ossessioni erotiche, notti ammanettate in costumi di lattice, stoiche maratone a [leggi]

È facile. Indossare il corpo come un abito leggero. Spalle di seta, fianchi di garza. Infilarsi dappertutto come un fluido gentile, esporre al sole i confini più bianchi perché gli [leggi]

Si passano in cassa e il primo lettore che incontrano è quello ottico, che tossisce l’assenso di farli pagare. Al pari di un vassoio, una spazzola o un centrotavola. Che [leggi]

Non è una puntata di Sex and the city. Non c’è Carrie Bradshaw appollaiata davanti al pc, mentre impugna un bicchiere di rosso e le sue migliori massime sull’eterna tenzone [leggi]

Sabato è troppo euforico, domenica troppo stordita, lunedì ancora incredulo e ingessato. E martedì è perfetto. Per voler morire. Lucido al punto opportuno per specchiarci il proprio torpore e capire [leggi]