La mia preferita è sempre stata Pollyanna. E probabilmente l’avrò già citata, starnutendola in qualche altro articolo. Sarà stata quell’edizione, intrisa di un rosa giocattolo, sarà stato l’odore di talco [leggi]

Sia chiaro. Il tema sfoderato è d’importanza capitale. Capace d’inerpicarsi in profondità inattese. Di pizzicare il nucleo, provando anche a sbucciarlo. Qualcuno penserà alla pestifera minaccia del sedicente Stato Islamico, [leggi]

Sono sempre stata attratta dall’irrealizzato. Non che la cosa mi affranchi dalla massa, anzi. Sono arruolata in stato permanente nella sovraffollata schiera di quelli che avrebbero potuto. Militare di carriera nel battaglione [leggi]

Facile. Potrebbe sembrarlo in modo lampante. Lydia non c’è. Al suo posto, nel ronzio mattutino, un piatto bianco, una sedia leggera, tutta una piccola geografia disabitata. Altrettanto facile, quasi impulsivo per [leggi]

Nicola sguazzava nel mare come si fa dentro un letto. Sicuro, sereno nel suo utero d’acqua. Nicola nuotava meglio di quanto riuscisse a parlare. Per questo il suo nome iniziò a [leggi]

Jacek Piotrowski non è esattamente Salgado. Per appendere gli occhi alle sue foto non è bastato spedirsi all’Ara Pacis. Sono dovuta atterrare a Danzica, dove ovviamente non sapevo che l’avrei [leggi]

Avvertenza ai gentili lettori: se siete affamati d’oceano, se dal prossimo libro vi aspettate un’accorata evasione dallo zoo di cemento della vostra città, e se soprattutto la città in oggetto [leggi]

William Golding è stato maestro di scuola elementare. E durante la sua coabitazione con l’infanzia, di piccole lancinanti perfidie tra scolari deve averne viste in abbondanza. Tanto da far confluire [leggi]

È rimasto tra pochi. Consuma un terreno di vento sottile, divide il pasto con commensali scelti. Sostiene lo sguardo dei narratori puri, di quelli per cui le parole modellano il [leggi]

Il suo nome campeggia da dieci anni; si appoggia bene sulle copertine, le trova soffici anche se rilegate. Stavolta però si è trasferito. Ha scelto di riposizionarsi. Non più dimessamente in [leggi]

Buio in scena. Il bagliore di una bara è tutto quello che rimane; il cielo e il fondale strizzano il mezzo come un boccone di nuvole. E dietro al feticcio [leggi]

Siamo tentati spesso a credere che la finzione racchiuda l’impossibile. Gli spasmi urticanti di lotte epocali, lo straordinario in scatola. Pensiamo che il verosimile ci riscatti dal vero, che rifonda [leggi]