Di quante vite vive chi legge? E come queste si appoggiano su quella reale? La assecondano sfregando le spalle o la deridono a tal punto da farle credere di essere [leggi]

Ci sono paesi invisibili. Con strade d’ovatta, infissi di carta, finestre friabili e anche un po’ miopi, perché fuori il paesaggio s’appanna quando incontra quei vetri. Piazze uguali a se [leggi]

La solitudine è un nido. Per sottrarsi dal mondo, additando anche l’ombra, per scolpire ogni giorno una culla di smorfie in cui dondolare al ritmo del vento. Anche quando non [leggi]

I titoli ingannano. O forse no. Tratteggiano una soglia in cui per qualche secondo restiamo a guardare il loro respiro, l’accordo segreto di quelle parole, come una  danza di nuovi [leggi]

Lei non ha nome. Perché forse non saprebbe pronunciarlo. Perché è la terra a chiamarla ogni giorno, a chiederle i piedi, a trattenere in ostaggio porzioni di sé, per non [leggi]

Ci sono domande a cui è impossibile rispondere: non solo la spudorata terna esistenziale “Chi siamo? – Dove andiamo? – Da dove veniamo?”, che scroscia impietosa su anni di pagine [leggi]

Emmi e Leo sono una coppia. Una di quelle che divora i giorni, eterna ogni attimo e contrappunta le attese di poltrone sempre strette, in cui prima che l’altro sia [leggi]

  Lui è interessante. Eclettico, egocentrico, eversivo quanto basta per somigliare a un’emozione. Lei è preziosa. Semplicemente questo. Ironica, graziosa, razionale. Idealista. Robusta come un sapore forte, al punto tale [leggi]

Da dove parte un racconto? Da quando lo si vive o da quando si comincia a morire? Davvero difficile fornire una risposta, ma Tabucchi con Tristano Muore nel tentare fallisce [leggi]

Pearlie è una donna qualunque.  Totalmente qualunque. Lo stesso qualunque di chi plana su un banco di scuola e non lascia neanche l’odore di gesso. Nessuno la nota, nessuno si [leggi]